Boredom

Take note: things do tend to get confusing when you're bored.

There.

Summoning

After such pleasures

Esta noche, buscando tu boca en otra boca,

casi creyéndolo, porque así de ciego es este río

que me tira en mujer y me sumerge entre

....sus párpados,

qué tristeza nadar al fin hacia la orilla del sopor

sabiendo que el placer es ese esclavo innoble

que acepta las monedas falsas, las circula sonriendo.

Olvidada pureza, cómo quisiera rescatar

ese dolor de Buenos Aires, esa espera sin pausas

....ni esperanza.

Solo en mi casa abierta sobre el puerto

otra vez empezar a quererte,

otra vez encontrarte en el café de la mañana

sin que tanta cosa irrenunciable

hubiera sucedido.

Y no tener que acordarme de este olvido que sube

para nada, para borrar del pizarrón tus muñequitos

y no dejarme más que una ventana sin estrellas.

[Julio Cortázar]

I'm (very)

Scared.

Angry.

Heartbroken.

Tarde coloco este post...

(...aunque hoy sea más relevante que nunca por más razones de las necesarias) One Art
by Elizabeth Bishop
The art of losing isn't hard to master; so many things seem filled with the intent to be lost that their loss is no disaster. Lose something every day. Accept the fluster of lost door keys, the hour badly spent. The art of losing isn't hard to master. Then practice losing farther, losing faster: places, and names, and where it was you meant to travel. None of these will bring disaster. I lost my mother's watch. And look! my last, or next-to-last, of three loved houses went. The art of losing isn't hard to master. I lost two cities, lovely ones. And, vaster, some realms I owned, two rivers, a continent. I miss them, but it wasn't a disaster. --Even losing you (the joking voice, a gesture I love) I shan't have lied. It's evident the art of losing's not too hard to master though it may look like (Write it!) like disaster.

Reissuing and Repackaging Tomorrow

Tengo tantas ganas de escribir y sin embargo no sé por qué no puedo hacerlo al final. Esto lo conseguí en un viejo blog que llevé por un par de años. Me habló por alguna razón:

"Hay algo noble en las madrugadas. Su cielo o su olor. Me gustan así como la de hoy, sin nubes ni estrellas. Las 5 de la mañana es hora para estar solo si se está despierto, sin cafés y sin jugos, tampoco sanguchitos. En la calle, sin demasiada prisa a pesar de que el amanecer está al cruzar la calle. La gente que uno ve a esa hora es distinta a la que se ve el resto del día, la miradas son conspiraciones de juguete. A esa hora la gente es más responsable? o sólo más miserable? o ambas? Me gusta visitar la calle amaneciendo de vez en cuando, muy de vez en cuando. Es donde menos te encuentro. Luego a las nueve me siento muy cansado y quiero dormir; sigo despierto. Mañana no madrugaré pero tendré demasiado sueño"

Viene el lobo

Decir que estoy listo para escribir otra vez es muy posiblemente exagerar. Twitter me ha servido de escape a mi necesidad de expresión y de alguna manera previene que escriba aquí pero también me ha abierto el apetito de escritura. Volveré pronto (no me pidas que defina pronto, pudieran ser años. Bueno, más bien meses)

Mientras almaceno cosas aquí para mí mismo y para el que quiera leerlas.

"What is the way to the abode of light? And where does darkness reside?"

Dios sabe que no creo en religiones y que muchas veces tampoco en él. La Biblia es un buen libro a pesar de todo y a veces me sorprende las cosas que ahí se pueden encontrar. Esta cita la vi en un programa de tele y pensé que era de un poema de alguien más contemporáneo. Quedó reverberando en mí y aunque ahora que y ala situamos en el contexto religioso pareciera no tener otra interpretación. Cuando la escuché por primera vez nunca hice la conexión. Significaba algo muy distinto al original de la cita. No, jamás me imaginé que se trataba de Dios hablándole a Job.

Voy a guardar esto aquí

William Carlos Williams, “To Elsie” or “The pure products of America / go crazy” from Spring and all (1923)

The pure products of America
go crazy—
mountain folk from Kentucky

or the ribbed north end of
Jersey
with its isolate lakes and

valleys, its deaf-mutes, thieves
old names
and promiscuity between

devil-may-care men who have taken
to railroading
out of sheer lust of adventure—

and young slatterns, bathed
in filth
from Monday to Saturday

to be tricked out that night
with gauds
from imaginations which have no

peasant traditions to give them
character
but flutter and flaunt

sheer rags succumbing without
emotion
save numbed terror

under some hedge of choke-cherry
or viburnum
which they cannot express-

Unless it be that marriage
perhaps
with a dash of Indian blood

will throw up a girl so desolate
so hemmed round
with disease or murder

that she’ll be rescued by an
agent—
reared by the state and

sent out at fifteen to work in
some hard-pressed
house in the suburbs—

some doctor’s family, some Elsie
voluptuous water
expressing with broken

brain the truth about us—
her great
ungainly hips and flopping breasts

addressed to cheap
jewelry
and rich young men with fine eyes

as if the earth under our feet
were
an excrement of some sky

and we degraded prisoners
destined
to hunger until we eat filth

while the imagination strains
after deer
going by fields of goldenrod in

the stifling heat of September
somehow
it seems to destroy us

It is only in isolate flecks that
something
is given off

No one
to witness
and adjust, no one to drive the car